De bolas de mierda y depresiones crónicas.

Totalmente intolerante y asertiva, dos cualidades que suelen unirse y amalgamarse tan perfectamente en mi, que es una cosa de no creer, prácticamente congruente, llana, precisa, impoluta y ecuánime, un poco resentida, odiosa, disconforme y agotada,  y apenas carente de recursos expresivos para describir tremenda maroma de pensamientos de mierda que se agolpan dentro mio; atiendo el teléfono.
Del otro lado, Carmela (que no es Carmela en realidad pero no vamos a usar su nombre verdadero), quien ya no puede más con su vida me hace una descripción perfectamente detallada de su propia burbuja personal de mierda.
-Es asi, yo ya se que de esta no salgo, mañana va a ser peor que hoy, y no dejo de ver la bola de mierda en la que estoy metida, la veo, la siento, es marrón..no puedo escapar de ella.
-Ay...Carmela..
-Pero es verdad, boluda..¿cómo hago? ¿decime cómo hago? ¿qué hago?
-No se..cómo te digo que no encuentro la forma de salir de tu bola de mierda. Y de que vos puedas salir, de paso.

Y obviamente solo queda el silencio.
Imposible ser menos obsecuente conmigo misma, menos autocomplaciente y más egoísta. Imposible.
Por eso, cuando ya no sabemos qué decir, o cómo seguir, proclamamos la frase salvadora, la que nos abduce de nuevo a nuestro lugar anterior y nos hace sentir un poco mierdas tambien, porque es lo que menos nosotros quisiéramos escuchar en esos momentos:
-Bueno, dale, hablamos, cualquier cosa llamame.
Terrorífico.
Y en la apatía que provoca la perplejidad nos quedamos sumergidos quién sabe en qué pensamientos, en cuáles lejanas circunstancias buscando remediar la empatía de saber y sentir perfectamente lo que pasa del otro lado.
Y la solución, por supuesto, nunca llega.

 

He aqui, la realidad, acechándonos a la vuelta de la esquina.